В конце августа мы с бабушкой топили печку пожарче: наступали заморозки, а домик наш был дачный, не утеплённый… Мы ложились в лёгких ночных рубахах на огромную кровать, пахнущую сеном и яблоками. Спать не хотелось, но и двигаться тоже. В эти часы бабушка часто рассказывала одну и ту же историю. И я понимала почему. Сопереживая, я вместе с бабушкой вновь и вновь прикасалась к тайне, непостижимой, но осязаемой, реальной…

Украина снова на распутье. Снова стоим у развилки трех дорог и думаем, куда же идти. Все, как в сказке. Только в сказке на камне было написано честно: направо пойдешь – коня потеряешь, прямо - буйну голову сложишь… А сейчас правда не в цене. Сейчас нам говорят: направо пойдешь – все будет прекрасно, налево – замечательно, а прямо...

Синие люди на нашей улице, как каштаны на Хрещатике. Они «на посту» утром и вечером, днем и ночью. Страшно оставить детей одних дома. Не попросишь младшего сына вынести мусор, потому что не знаешь, что ожидает его за воротами. Но для бабы Вали это не проблема. Самогонный аппарат для нее – кормилец, а выпивохи – чуть ли не родная семья. 

О нас, о цыганах, говорят всякое. Кочуют, поют, танцуют… Обманывают, воруют, торгуют наркотиками… В каждом из этих слов своя доля правды. Но… никто из нас, приходя в этот мир, не выбирает себе родителей. И никто не выбирает себе национальность. Я родился цыганом. Другой жизни не знаю, ни о чем другом рассказать не могу. Но чтобы вы хотя бы чуточку поняли нас, цыган, расскажу о себе, о моем поиске нашего цыганского Бога.